Разговор I

О мечте.

 

   На улице морозище и снег приятно хрустит под ногами. Иду домой с чувством не вполне исполненного долга. Сессия вроде бы закрыта, и меня ничего не держит в мрачных стенах университета, видавших не одного гения. Но всё равно что-то не так. Грустно? Нет. Это совсем другое. Совсем... 

   Запрыгиваю в старенький троллейбус и еду. Куда - не важно. Лишь бы не сидеть на месте. Толстая кондукторша бросив беглый взгляд на проездной в потрепанном портмоне сразу отстает со словами: "А, студент. Ну ясно..." 

   За окнами тихо проплывает город, и холодные звезды, которые возможно погасли много миллионов лет назад, путаются в ветках деревьев. Но мы на них всё так же смотрим... Смешно. Даже звезды умеют лгать. Что ж тогда люди?... 

   Мне везет. Троллейбус натужно гудя сворачивает в темный переулок чтобы затем снова выскочить на столь же широкий проспект. Но меня уже в нем не будет. Выскочив из двери вновь поднимаю глаза. Звезды кажутся еще ближе, светлее... Миллиарды миров в спокойном сне, даже не подозревающие, что во вселенной есть кто-то еще. Или там только одиночество? Ведь все, в конце концов может оказаться обманом. 

   Ведь этот мир настолько мал... 

   "…тебе все мало!…" - как бы вторя моим мыслям орет пьяный голос из переулка. Затем женский смех и дружный мужской гогот подхватывает его. Люди... 

   Я сильнее запахиваю воротник и иду дальше. Нет, этот мир не мал. Просто, одного мира мало… 

   Много, чтобы жить, но мало чтоб мечтать… Небо, земля и лишь линия горизонта между ними - тонкая грань, разделяющая материальное от духовного, также как душа, мир и тело - граница раздела двух сред, ограничивающая, приземляющая все высокие порывы фантазии, уничтожающая то, чему никогда не суждено сбыться. Согревающая, такая близкая, нужная тебе - твоя маленькая мечта обречена, еще до момента своего рождения, на смерть… Так же и я чувствую себя каким-то не таким… не как все… обреченным… И это зимнее прозрачное небо, эти звезды, этот маленький кусочек луны среди ветвей деревьев - все это какое-то не такое, неестественное, фальшивое, оно как бы говорит тебе, что ты …ты обречен… ты здесь чужой, один, никому ненужный след конфликта миров… 

   "Деприсняк? О, да - это именно он!" - Скажешь самому себе, медленно шаркая ногами по хрустящему снегу, это именно он - быстро пронесется мысль по просторам вселенной… 

   А завтра снова будет утро, и день, такой же, как сегодня. Снова побегут машины, люди… Куда? Зачем? Какой в этом смысл? Какой смысл жить, если мы всё равно никогда не прикоснёмся к нашей мечте? Не лучше ли умереть? Погубив свою мечту, похоронив навеки под пристальными ничего не выражающими взглядами врачей, сухо констатировавших факт смерти. Какой смысл жить, если жизнь всё равно когда-то закончится?

  

Света невольник, смертник тоски, Опустошенный стакан без воды, Нет во мне жизни, есть только стон, Непопадающий в мир полутон. Бьется без ритма сердце в крови, Молит пощады - освободи… Но я бессознательно, словно в бреду, На стертой подошве по жизни брожу. Застряв меж мирами, без сил на рывок Плыву в океане как поплавок… По мне не поплачет, не вспомнит никто, Когда грузным камнем, уйду я на дно…

 

DmStone&RuDnick

 

Далее>>